10 Mulheres Suicidas

Café e suco (com biscoito)

2007-07-28T20:50:00.000-07:00

Ó, vai assim mesmo de uma respirada só, então, respira. Pensa bem e responde logo. Eu sei, eu sei que temos um passado e coisa e tal e que isso as vezes fica pairando no ar como nebulosas, outras vezes como bolhas de sabão...mas, estamos aqui, sobrevivemos, e a gente se gosta, e isso é um fato e, a gente é otimo junto, e é tão difícil ser com alguém por aí...E é tão difícil ser por aí...então vê se dá um passo adiante, porque já dei o meu e aceita logo que a gente não quer se perder e que não precisa se perder...e que a gente pode mais...mais que isso de agora....e que teu entusiasmo com a vida anda amuado e o meu, ao contrário anda lá nas alturas...e aquilo que te disse noutra noite é verdade...e é uma daquelas que precisam ser compreendidas e não vamos mais perder tempo... vê se vem logo pra cá, pra viver o amor que é possível...porque eu acho que você me ama e eu também... e acho que isso não é uma escolha é quase uma imposição...e a Espanha será sempre tua e os rastros de noite sempre meus...então deixa de bobeira e aceita meu convite prum jantar ou prum café, essa semana, eu pago....

400km

2007-07-28T20:44:00.000-07:00

Vou escrever rio. Nada de muita filosofia, muita poesia, muito pensamento...Como água que se conforma com tudo, quero escrever-aí, ser-aí, nesta hora. Falando nela, senhora insolente e implacável, chrónos corre e você corre também. Pra mim. E eu pra você. Nem adianta argumentar - veja bem que a hora nem é essa: de argumentos, raciocínio ou lógica – que você está uns 400km daqui e que, na verdade, estará em breve muito mais distante que isso. Porque no fluxo, só o que sinto constitui o real e o que sinto bem agora, é que você está comigo. Preciso dizer, confessar, mesmo que isso me custe caro mais tarde, dormimos juntas tem um tempo, levei você pra passear no domingo e, desculpe algum transtorno, mas andamos diariamente de barca. Ou catamarã. E lá, principalmente à noite, comungamos. E confessamos mais de nós que o nosso tamanho. Chama-se juventude o período da vida de um rio em que ele ganha mais água do que perde. E eu sempre achei esse nome (do rio menino) muito poético, bonito mesmo. Não contava que há essa altura da vida (alguma bagagem, sem filhos, algumas dores que acordam quando vira o tempo, alguns sonhos e muitas gavetas) fosse costurar amor de bordadura fina e delicada. Estampando na frente um lindo rio. Que corre sim, mas não perde água nenhuma.

2007-07-28T13:31:00.001-07:00

Café esclarecedor

2007-07-28T13:23:00.000-07:00

Beleza é nunca resolver se mais importante é o personagem ou o cenário. Engraçado ver como o nosso discurso oscila, como cada hora assumimos uma nova verdade. Sou capaz de defender numa conversa franca a importância primeira do personagem e logo ali, adiante, passos depois, crer no espaço e só nele.
Interfiro porque sou outro.
Mas a nova cor do espaço novo me transforma...

Ovo

2007-07-01T08:03:00.000-07:00

Não foi sem dor
que rompeu o dia
vacilando entre
o escuro da noite e o despertar de passarinhos.
A água derreteu seu corpo branco
junto com as lembranças daquele branco muro.
Olhou-se no espelho
tocou-se com as mãos
e sentiu a aspereza que tem no silêncio.
Silêncio é do gênero de coisas
que vêm em blocos
duros, maciços e cortantes.
Fora o barulho ensurdecedor
dos dias que não tem barulhos
nada mais se ouviu por ali.

Baús e cacarecos

2007-06-30T02:40:00.001-07:00

Baús e cacarecos

E agora você vem me falar do seu baú. Pensa bem, pensa grande, vê lá se isso são horas de remexer em feridaantiga, nem passa do meio dia e esse trabalho de merda a cada minuto torna-se mais infernal, e pra piorar o barraco, o gerente hoje não só deu as caras, como está com a corda toda. E aí, chega você num corpete pérola (preciso te dizer, lindo) com seu ponto forte, teus peitos a mostra, abre esse sorriso largo e me diz: saca um baú? e eu ingênuo digo que sim. Pronto. Da tua boca começam a sair tufões, e eu ali despreparado, ouvindo que baú de guardados quanto mais se arruma mais coisa se encontra pra mexer, restaurar, arrumar ou até mesmo jogar fora e coisa e tal. Começa a despejar uma série de questões, numa velocidade sempre tua, sempre a mil, a dez mil por hora e, no meio dessa tua dor velada eu vou me vendo, me enxergando, me reconhecendo também... Sei lá a dor é tua, mas eu também tenho dores e, assim de perto, pertinho, tudo fica tão comum, tão parecido, tão humano. Nada sei da tua vida, a não ser o que você conta, revela; o que te escapa, mas assim, nessa “convivência” dos infernos, sob esse concreto que nos achata, há alguém que escuta teus mudos gritos.

Dejavu

2007-05-18T13:42:00.000-07:00

Sentada na calçada
Em dia de sol azul
Praticando o silêncio

Tentando fazer pose
De quem sabe

On the rocks for ladies

Princesinha de rosa
Decodificadores

Tem hora?
Com hora?

Parece que sei quem vc é...
Eu não

É preciso estabilidade pra viajar
Perspectivas e sonhos
Felicidade doméstica

The key
Someone give me the key

And a passport
A one way ticket

Uma bolsa cheia de coisinhas

Adoro coisinhas
Essas e aquelas coisinhas

Dejavu
Deixa vir

*****

2007-05-18T13:37:00.000-07:00

Essa febre esquisita que não me diz muito a que veio. Talvez não saiba mais ler os sinais de seu próprio corpo. Disposição que podia ter é escolhida. Recantos de um sofá e gatos. O tempo que estanca corrido pra nos dar um tempo inexistente pra pensar no que fazer ou não. Que também é fazer. Nada que seja. Muitas histórias pra contar e pra acontecer-fato; Calendários de dias que não são vividos de medos que insistimos em ter, mesmo quando só fazem parte de uma imaginação que nunca se pretenderá verdadeira. Será que você me entende? E eu?
Os jornais formam pilhas que impedem a música do piano sair. A porta... não sei bem dizer o que ela significa já que está sempre fechada. Não sei o q dizer sobre ela. Mais uma vez invento coisas que não precisam existir.
Novidade é que temos um mundo, uma vida e todas essas coisas de previsões lidas quase que diariamente no horóscopo do jornal que não falta nunca. E lê-lo (o jornal) não necessariamente quer dizer se manter informado. Ás vezes ele funciona como... como uma etapa a ser cumprida do seu dia pra ele (o dia) se tornar menos vazio. Como agora. Infinitas possibilidades... E eu posso levantar e caminhar sem que pra isso precisemos de um milagre, não é, meu amor?
A secretária já não existe mais e o telefone não atendido ignora as pessoas. Quem será que são elas e o que elas querem com as gentes?
23 casas e nenhum lar. Há alguns anos que insisto em perder esperando...Godot. Não preciso discorrer muito sobre isso, pois esperar Godot explica tudo.
Me afasto de todas as coisas de que preciso de uma forma não muito honesta; nem comigo nem com as pessoas. E essas palavras que mantém tudo às incógnitas é porque ou querem dizer tudo, e assim as abrangem ou não querem dizer nada, e assim as abrangem também. Tão fácil simbolizar a falta do que dizer, do que sentir, do que não pensar e principalmente do que não fazer: coisas, tudo, o mundo, então, enfim, é isso aí, maneiro, eu também, podes crer e etc ou reticências ...
Sigo uma forma de fazer as coisas muito maligna pra mim mesmo: nunca completo as etapas. Tenho horror a isso! (a não completá-las, insisto em esclarecer) Mas sempre acontece. Como agora. Já não quero mais continuar, porque não quero entrar neste assunto. Vou começar uma outra coisa e deixá-la pela metade. Como sempre faço. Que é porque não tenha coragem de ir até o fim ou por ter aquele medo, que invento, de que o fim exista para as coisas. Mais uma vez Godot explica tudo...

Alguém julga esse porquinho?

2007-05-17T20:32:00.000-07:00

Ele era um porco. Com tudo que tem direito. Não, não era sujo não, era um porco mesmo. Quando criança achava que era um palhaço. E vivia como. Mas aí cresceu e se descobriu um porco. No início tentou fortemente se livrar daquela roupa pesada, se esquivou do mundo, achou que ia acabar sendo cruel e um porco infeliz. Traços da juventude que ainda guardava? Foi que acabou cedendo às pressões mundanas, vida no escritório e secretária da mini-saia, coxa grossa e perna cabeluda em quase sua mesa. Sou um porco, um porco selvagem. Tenho certa preguiça de não ser. E vivo. Não é que eu também saiba andar de pé, eu virei porco depois. Às vezes quero mesmo minimamente chafurdar na lama, comer daquela comida, não reclamo não. Quem me julga é besta. Felicidade de porco é curiosa, minha carne é saborosa, ando sempre com um meio sorriso que não vejo muito por aí. As questões humanas guardo no peito, o que pensa? Acho bunito, respeeito ... Também deixei aquela menina, amor ingênuo, pra quê aquilo tudo? O que vier vem de outra forma, mais dinâmico, mulher mais desprendida, menos preocupada em ser mãe. Não penso no futuro, pagamento fecha o mês, banco minhas pequenas mordomias: video game e dvd pirata, revista erótica e fita pornô, pizza em casa e louça descartável. Um dia vou passear em Paris ou na Disney. Quem consegue?

2007-05-17T19:38:00.000-07:00

Conversando no ônibus com você vi que se tivesse sentada no banco de trás ouvindo aquele papo, ia desejar profundamente estar dentro dele. Entendi um prazer novo. Olha, como eu tive que descer, e o motorista cagou pra minha gargalhada, arrancou e saiu depressa, te digo: acho que é mais fácil dar um jeito de pegar a senha de e-mail, economiza esses processos. Ah! E quando você disser que tem um bafão pra me contar não venha com a lembrança repentina mais forte da sua vida, pô bicho, não sei se tô preparada pra falar uma coisa legal, achei que era uma futilidade mais.
Beijo, não falta amanhã!

Meteorologia

2007-05-16T08:24:00.000-07:00

Como um raio; um assombro. Num átimo de segundo, no pequenino espaço entre o que é e o que não é mais, naquela dobra temporal que de tão rápida, parece sempre, já não é, já não é, já não é.... Uma iluminaçao pesou-lhe inteira na cabeça.

Epístola a Ele

2007-05-15T08:17:00.000-07:00

Se existir algum modo de amor possível para nós será este, baby. Pois só assim teu pau murcho não me ofenderá e poderei pensar apenas nas tuas palavras. Que sempre foram e, você bem sabe, lindas, lindas... Se você trepasse do jeito que faz poesias.....eu tava fudida.

Pra Mim

2007-05-15T06:46:00.000-07:00

No nosso blog, (que chique) que está aí agora para materializarmos, apenas virtualmente, algumas mortes, despejemos neste plano qualquer tipo de euforia nevrálgica. Essa será nossa válvula de escape. Noutros lugares, sabemos ser elegantes e o sorriso teatral e sincero (p q não?) é mais interessante. Acho que devemos buscar no (ir)real (risos) os prazeres que aliviam tais dores: amigos, cinema, teatro, música, música pra dançar, histórias pra contar e trepadas avulsas, sim - elas tb ajudam se forem bem escolhidas. Deixe as expectativas de lado,obviamente - Mais um pouco de entorpecentes em estado líquido ou SUBLIME (ver definição 4 de 'sublimar' do mini Aurélio. Adorei!). Afrouxa o sorriso. E... FOCO! Vc têm coisas a fazer. Pelo menos acho que tinha entendido assim. Mandou a tal carta pra Espanha? Olha lá, hein! Tô te observando. De minha parte, me comprometo a arranjar as distrações, ok?
Sin perder la ternura jamais... Beijos.

Eletrodomésticos

2007-05-13T17:27:00.000-07:00

                  Não mexa nos meus eixos. Assim é mais seguro. Se for pra me matar de alegria talvez eu permita, acredite e conceda. Mas no dia em que você, por conhecer-me, desejar me destruir, questionarei cada um dos raros orgasmos que você foi capaz de provocar em mim. Aí meu amor, tudo perde a cor. É uma pena. Quanto tempo duram as tardes à toa, a delícia da vida, a brisa no ventre? Eu sei que dói. Admito e sinto. Mas recuperar-se é um processo divino meu amor. E aí você fica pequeno, as músicas voltam a resoar no peito e as pessoas são tão sexuais. Não é porque eu encontei alguém não, é porque eu sou eu, entende?
                  E o que quer dizer destruir? Morrer. Mas se eu morro como aquela sua antiga mulher com quilos a mais, três meses sem cuidados de beleza, três meses sem gozar, frieira no pé, felicidade branda, beijinho no pescoço e dormir no seu peito, posso reconstruir-me como qualquer outra. Posso ser a Claudia Raia. Caralho sempre achei ela medonha, mas não é pela pessoa é pela liberdade. Vou sair correndo, vou cuidar de mim, brincar de cantar o trocador, mesmo que isso seja um comportamento nunca dantes imaginado. E você, peito seguro de minhas noites paranóicas vai bater uma punheta pra menina de 15 ou dormir com uma mulher gostosa. Admito que morro de pensar e quase volto a chorar triste como no domingo, ontem. Ai. Mas preciso experimentar. Experimentar é tão bonito. Só a palavra é tão linda. Cria em mim uma alegria, uma estréia. Se vivo com você há bilhões de anos nos esquecemos da possibilidade de estreiar, de tomar Champagne de vernissage. Aí é golpe baixo porque qualquer mulher é melhor que eu. Não valem as minhas leituras nem a minha forma de chupar seu pau que é do jeitinho que você gosta. Na estréia mulher pode até meter os dentes só porque é novidade. Mas onde deixamos de querer coisas novas conosco? Não venha me culpar pelas calcinhas rasgadas, mulher nenhuma vive sem elas, nem mesmo sem comer brigadeiro. Sou gente, sou eu. E você também deixou de me presentear, não trouxe novas roupas de baixo, não me sonhou num corpo vermelho. Você em algum momento se foi, deixou de querer-me, não me avisou.
               E agora ando me culpando pela rebeldia leve de quem deseja ser: gritos e palavras demais. Justifico tudo, se você entendesse ou esquecesse mesmo, construiria tudo aquilo que era prudente pra mim. Não sou prudente, nem coerente, nem uma só. Acredito que vivo, que dói e que deve passar.